Zephyrine

Anestesista…

2009-09-07T00:20:00.000-07:00

Estuvo bien. La cena logró un agradable, logró reírme. Los besos parecían no tener prisa, aún sabiendo a ceniza. Me gustaron sus ojos, sí. Regresé, al no encontrar tu mirada. A veces, extraño perder el eje, a veces no poder encontrarme. Tenía frío, y el sudor rojo. Tenía frío, él se quemaba la sangre. He llegado a pensar que en verano, el hielo solo se esconde. He escuchado que hay una estrella sin norte. Creo… haber tenido frío, intuyo tener una gripe sin nombre. Tal vez, es solo falta de sol, de quemarse. Ya mi cuerpo adormecerá el frío, ya dormirá con el tiempo. Algún día quizá… te dejaré despertar.

Castillos de espuma…

2009-09-06T23:49:00.000-07:00

“Suelo preguntarme por qué te quise, si te quise así alguna vez… A veces creo que nunca te dejé de querer. Ya no hay por qué. Tal vez nunca te quise, tal vez nunca lo haré.”

Viaje colectivo…

2009-08-31T21:49:00.000-07:00

21/07/09

Eres la espera de hielo

en el ruido de una noche mojada…

Me caminas en cada parpadeo,

eres la última parada…

La elegancia anclada…

a mis alas terrestres.

El suelo de tu mirada…

deseando mis muertes.

Esa gota ácida…

que altera mis arenas.

Ese recuerdo sin faro, que baja…

en cabello de sirenas.

El abismo ahoga su perno

al río que prorroga…

Vagando entre cielo y averno

dilatando entre viernes la soga…

Guiada por el vicio…

vagando entre cielo y averno

Guiada, a contraaviso…

llegaré al paraíso.

Eres hielo,

eres hoguera,

eres el gas…

Eres aire del cielo,

eres hubiera,

eres porque fuiste, lo que serás…

Eres brigada,

melodía y su arqueta…

Eres la ciudad callada…

serás el planeta…

Eres mi última parada…

Asesina… no

2009-08-31T21:38:00.000-07:00

25/6/09

Se despierta el reloj
ya no vuelve a dormir…
Un segundo, un momento
dilatado en una voz que no muere…
que no nace…

Te tranquiliza una certeza
que reposa sobre la cuerda imaginaria,
que reposa… para fingir,
solo fingir que no respira

En el aire… un vaivén
En la mente una mueca…
que no expresa nada
por no saber que expresar,
porque quien la ve… ya no es su muñeca.

Solo se escucha el anhelo
el aire olvidó aquellos sonidos
Solo se escucha el anhelo…
a que no los recuerde otro motivo

Un charquito de emociones
inunda lento el tocador…
Corre una de culpa,
la sigue otra de miedo…
Y quiero que alguna ría,
que alguna ría…

Algunos me verán beber
y dirán que soy asesina...

No lo soy…
Es solo la sed de no querer
firmar mi propia sentencia…
y el llanto de quien puede
llegar a soñar en mi esencia…

Quiero sangrar… por mí
Quiero sangrar…
sin robar otra sangre
Quiero sangrar…
pero no mañana
Quiero sangrar… para que sea
como quien sabe amar,
como quien ama con sangre…
Quiero sangrar…
y ser solo yo quien sangre.

Añoranza…
Roja ironía,
infantil agonía…

Pañuelo…

2009-08-31T21:32:00.000-07:00

16/06/09

De vista tan solo acera

y una que otra esquina abandonada.

Los pies solo siguen… la mente para.

De cualquier forma, todo es nada.

Me detengo en seco…

Un quejido en los huesos,

buscando decisión…

Mis piernas, como la bisagra

de aquel tu viejo portón…

A las tres, una banca con tu nombre

escrito sin tinta aquella noche…

A las nueve, un pasaje perdido

que dejé tirado en tu reproche…

Y a las doce…

A las doce se angustia la casa,

mi cena servida…

fría, pues serán ya las doce.

Ya el café, ya tu reflejo…

camuflado entre el tabaco, la lluvia,

el ruido y tu consejo.

Ya me ves con mi pañuelo…

ya lo quieres en tus manos.

Se desata la guerra,

se riegan las palabras…

Amarra la risa

y aquella mirada…

Me ciegan tus dedos, lo subes de escala

El pañuelo…

ya no está en mi garganta.

Ahora camino tus tinieblas,

ahora guías mi esplendor…

Alquilas mi pañuelo esta noche,

mañana….

lo desatarás al albor.

De lo implícito y la sangre…

2009-05-24T17:09:00.000-07:00

La casa se cayó ya hace muchos inviernos… nunca faltó techo, se que nunca va faltar. Tres techos, dos lechos… un trecho infinito al sol. Al entrar… un cuarto grande, de tiempos vacíos, de momentos tatuados en una canción. Al regreso… un cuarto cerrado, de sombrillas abiertas, de llantos lunares; de aromas marinos cuando pisa las nubes… de gases jadeantes en una trinchera, de banderas blancas en tiempos de guerra. Dos cuartos… la misma tierra movediza, la misma estación.

Y se ve la pluma en el aire, y el inventario lo despierta…un deseo a no tener hambre, una mesa de climas amargos… Se pierde la calle, después de extenderla lo permitido, en la espera de celajes y estrellas tras un manto matriarcal… de gritos mojados. Por fin cobija la inconsciencia, y se recicla… migraña al desayuno, ecos en la almohada. Reproches que no entiendes, idiomas ajenos, signos curveados de adopción. Catorce años… de fotografías. Y me dieron pomadas, de verdades sin alivio, engaños en el chupón… A veces es mejor no llorar. Suspiros de insuficiencia ahogan la hoja, mentiras en las llaves, manchas en los zapatos… un anhelo a cambiar de piel, de espíritu, de convicción… a cambiar de ser. Y ya no te quieres bañar, o es todo lo que quieres hacer.
Él es complejo… débil y narciso, terco; el ladrillo… los intimida bien, pero conmigo es barro, pero fértil… muy fértil, hijo del diluvio. Y a pesar de todo, la admiración se desborda en vasos quebrados, y en abrazos pesados. En él estás segura, no hay miedo, no hay duda, no hay ejército en la frente. Sin él… no se.
Ella es frágil, es seda… se enrolla en sí misma, me gustaría poder mostrarle como salir, pero no puedo. Y ella es eso que en silencio, tanto agradeces… todo lo opuesto, lo que hiere, y ese beso que sonríe y mora, hasta en la palma… que enrojece el rostro y cicatriza la mente. Ella es más… Ella es esa perla frágil, que resiste más… que la roca más fuerte. Ella… merece mucho más de lo que tiene.
Ese, que topo en el pasillo, que agrede mi oído, que ha enviado por años la piedra… que me he acostumbrado a tirar de vuelta… ese, es un poco desconocido. A ese lo amo, ese me ama… clandestinamente; amor de campos robados, de acuses, de ofensas, de juegos y risas en la sangre. Ese es molesto, pero es parte de esto.
Y hay uno que no entiende, y no tiene por qué… y aún así, entiende. Mi obsesión, en el que pienso siempre; el que vive en mi silencio… el alivio en la mente. Ese que te roba el aliento… con esa palabra simple, que te vuelve ignorante; con esa mirada clara… que te ensucia el semblante. Ese uno, que en mucho menos, supera por mucho… a todos demás. Esa luz que jamás se enfriará.
Y la casa se cayó, o tal vez nunca hubo casa… la erosión alfombra las ruinas, y la tormenta duerme en el jardín. Y veces busco otros techos, a veces me salgo del trecho, a veces no quiero volver…. pero lo que es de la sangre, es de la sangre… Y todo son partes, partes de esto, de este todo… y hay partes infinitas, que no se necesitan nombrar…

Barroco...

2009-05-24T16:58:00.000-07:00

20/5/09

Se ha desbordado el vaso,
se ha perdido el sabor…
Hay detalles que sobran,
cuando se borran las líneas,
cuando las tapa otra oración…
Una canción de diamantes,
con notas de carbón…
Ya no hay sensación que valga la muerte,
otro momento que barre el olvido…
Otra sonrisa disipa el dolor…

Porque ante el exceso,
el silencio será el mejor orador…

Punto de fuga…

2009-05-23T15:28:00.000-07:00

17/5/09

Y parece, solo parece

y es… o parece.

Él ya no es…

Ella se ha ido...

La nada se ha quedado sin nada,

nada que quede.

El se maquilla sonrisas,

y se adorna otras bocas…

Ella barre el aire,

para que otro pueda respirarla,

sacude eso que ya no queda,

sacude eso que no se quita.

Parece ser…

Y la mirada, por fin…

parece ser solo mirada.

Ya no se siente ese aire…

Dejaron de tirar, se cansaron…

algo los distrajo,

abandonaron el viaje.

Y parece, que al fin lo tomaron…

masoquismo curado,

ya no pintan orgasmos,

ya nada les duele.

Parece que…

se corona la carne muerta,

roces sin tacto, sin ardor…

sin miel, sin limón.

El bebe botellas vacías,

ella cata copas vencidas,

El amor no los embriaga…

el deseo no los pierde.

El corazón no peca, no reza…

no ríe, no llora, no besa.

Y en las sábanas destendidas,

que manchaba la lujuria…

ahora solo vibran los sueños,

ahora solo duerme seca, la mente…

sin agua de celos, sin la dulce furia…

Se enfrió el café, se quebró el cigarrillo,

se rayó el disco, se perdieron los pasos…

No había fuego en la burbuja,

no era más que un reflejo de luna…

no cupo la aguja,

nunca hubo tribuna…

El no vio más allá de de sus ojos,

ella se quemó las pestañas…

o parece…

como una carrera de cojos.

Porque parece…

que en el fondo,

lo molesto les daba vida,

lo fácil les trajo la muerte…

parece, que así lo querían.

Porque parece, que es…

porque es lo que parecen,

o porque sólo parece…

que el ya no es,

que ella se ha ido…

que ya no aparecen.

Alergia de polvos y grises…

2009-05-09T01:50:00.000-07:00

26/04/09

Sino me deja de fumar… tendré que darle una buena dosis…?

Siguen bombardeando las voces, llegan hasta la última trinchera… cuando se olvidaran de él? Cuando se olvidará él de mi? Hace tiempo no recordaba, no así… Qué triste existir, ya no sé ni que latir… ya no sé si hay sangre o es sólo materia gris. Parece ser lástima, pues he llovido al dormir, y al mes se cuelan cantos de la nostalgia de aquellos ojos… que alguna vez creí mirar. Sin embargo, a veces se resbala en un rayo, y se siente el hígado cocer, sube, hierve la pulpa gris. Es triste su existencia, sí, aún para mi, aún cuando no sé bien por qué. Quizá deje de serlo cuando sea solo un párrafo más que no regresa… pero él seguirá siendo triste, triste existir… jamás lo imaginé.

Jamás lo entenderé, tal vez por la intensa diferencia de caracteres… aún me pregunto cómo no lo vi antes, tan cerca… sería invisible solo para mí? Es bueno… eso lo debo admitir. Pero jamás lo entenderé… hay tardes en las que realmente me pregunto si es humano, porque ni un animal. Era difícil comprender el ayer, -pero errar a veces suele ser humano…- y me abracé al perdón, sin quedar nada más; hoy no sé qué perdoné… nada parece ser real.

Me cuestionan las pestañas que es lo que tanto le pica… no hay duda que es alérgico a la droga, pero es la intriga de saber qué provocó el brote, la primera seña de ese rojo vivo... que tanto le arde. Nunca había conocido a alguien tan alérgico a mí… quizá inventen una vacuna para la adicción, por él. Realmente espero que algún día llegue a sanar, yo no escogí ser polvo, y es un poco molesto, su estornudo…

Me han llegado a decir todo tipo de lenguas, y lo ha gritado en mi presencia… que me sigue gastando en su reloj, que no lo logra fabricar tiempo, sin pensar en mis arenas… probablemente desea recorrerlas, aún cuando no tiene pies. Que gasta tanto, que soy casi un deporte… parece que al fin encontró otra disciplina, aunque no precisamente productiva. Es un fenómeno bastante curioso, aunque por estaciones un poco molesto, para la inconsciencia…

Ahora parece ser que no le bastó el papel de bufón, aún teniendo buen público… ahora quiere profundizar; ahora es analista, crítico y periodista… ahora finge estar al tanto, hasta de lo que no he llegado a pisar. Por lo que anda cantando el viento, podría jurar que decidió encarnar en mi… quizá así lo sienta, ya nada me extraña de su lucidez. Fácil podría decir que ha escrito un libro, aunque en lo personal, atinaría más a una leyenda, sin embargo él asevera ser una biografía… aún indago dentro si debería sentirme halagada, mm halago… creo que aún no encuentro la palabra indicada. Sólo sé que no cesa de escupir mi nombre, acompañado por secreciones de su centro… incluso he llegado a considerar en solicitarle que me cuente mi historia, que me vengo enterando, parece ser, desconozco desde hace tiempo…

Es realmente impresionante… como se sumergió hasta el más ajeno de los detalles. Cierto… debo ir a mostrar mi gratitud, pues he llegado a descubrir por sus frecuencias improvisadas, que soy masoquista, retrasada, actriz y prostituta, entre otros talentos… ah si! Y que me parezco a él… ya puedo ir a buscar ayuda. Me conoce tan bien, que se atreve a describir mi gusto… o como marcan sus labios… disgusto a cierto tizne; eso realmente me tomó por sorpresa, pues la verdad no acostumbro a consumir cosas de mi desagrado… pero él lo dice, y con esa seguridad, mejor creerle… tal vez sólo me guste pintar los pulmones. Aunque no, lo olvidaba, creo haber escuchado que también publicó que eso me desagrada… Estoy considerando seriamente en ir a revisarme, comenzar a preocuparme… hay posibilidades que haya perdido mi cuerpo, y deba ir a buscarlo, quizá este sea solo prestado, y en un arrebato… ya no seré ni olvido. Pero cuando realmente me asombró, fue cuando escuché que leía mi mente… mis respetos… parece ser que sabe hasta lo que no entiendo, quizá le pida que me venga explicar… pero de hacerlo, en definitiva no será por escrito, pues me informó además que soy un tanto analfabeta. Me pegunto cómo siempre me gustaron las letras… quizá sea yo la anómala.

Tanto alega conocerme, tanto me ha analizado y por supuesto, -pues siempre, tiene algo que decir… siempre, aún cuando sabe bien, que a veces hay sonidos que sobran- …por supuesto, opinado… que ni Dios ni mis padres, me atienden tanto; incluso los contradice, pero como es… él… quien lo dice, a lo mejor seré adoptada. Sólo me gustaría saber el momento en que me parió… creo que lo he olvidado. Pero su noción va más allá… siempre supe que talento para hablar, le sobraba; y siempre aludió ser algo más… que cualquier algo, siempre esa inconformidad disfrazada. Pero yo no era nadie para juzgarlo, si eso lo confortaba, por qué iba a criticarlo? Más era… es triste. Sabiendo nada más que recordar canciones al mundo, se volvió inservible, usando la música para destruir… armado en seis cuerdas contamina lo sagrado, cantando a la ofensa hasta de su propia canción… pero le quitan la guitarra, y no es más que un soldado que por ganar la guerra, perdió su corazón. En fin… parece ser que el complejo de superioridad se lo tomó muy en serio, pues como mencioné, su noción simula ir más allá… sus relatos irradian un conocimiento que sólo un ser sobrenatural podría poseer; como si hubiera abandonado su semblante carnal, sumergiéndose en el más espiritual de sus estados, y de esa forma pasear en mis adentros… anotando cada sensación. Quizá dejé que paseara un rato mi locura… pues solo al pensarlo, solo me empapa la misma sensación… qué triste existir. Pero seguiré sin entender, por qué no ha de abandonar ya esa quimera? Ese suspiro de deidad… ese eufemismo de su ser que tanto anhela trascender, deslumbrar con tal intensidad, que no deja espacio sin cegar… proteger su triste verdad. Quizá sea eso quien lo debilita, quien golpea su realidad, quien lo encadena… ese deseo divino. Qué lo hará enterarse? que es más que obvio… que no le queda.

Por otro lado, no sé si es el deseo frustrado por la incapacidad de algún guerrero, que ambos conocemos… la agrura de saber que de tanto tirar, se le rompió la correa de acero… o quizá solo el intento de mejorar su situación¸ profundizar el sarcófago de su pecado, con el afán de taparlo con barro, aún sabiendo que solo tiene diamantes… sucios, pero diamantes. Pero en todo caso, lo escribe hasta en su frente, para no olvidar el guión… Y la escena es absorbente, su boca cuenta la historia de una bruja en un burdel, que esconde el rostro, no tiene mente y siente sin palpitar. Lo extraño es que maldice la bruja, y en fantasías oscuras la llama, la implora y la bendice… sabiendo que alguna vez fue suya, y su carne inservible lo encadenó, dejándola en la luna. Sabiendo mejor que el tiempo, que el viento y que cualquiera, que detrás de la leyenda, vive una princesa… de las pocas de carne y hueso, corazón y espíritu… que sólo juega, y juega sin dañar… porque eso es lo que permite la vida no robada… y conoce su reino, en el cual él ya no es digno; y por eso le rasga los vestidos, la ensucia y le baja el precio… pero sabe bien que aún con el cuerpo al desnudo, devorado por la mugre… lleva en la sangre la pureza; y conoce su condena… siempre será su princesa.

Pero me sigue fumando, parece que no le basta, ni lo deja. Me sigue inhalando, y me baja, y no al pulmón, porque lo huele el corazón, quien lo refleja… y me bota enredada en los trozos del hígado que domina su andar, y lo aleja. Qué espera, qué hace falta para saciar su sed, qué lo limpiará… qué le romperá la reja?

No sé cómo no se cansa de contar, su vida imaginada… de esforzarse por respirar escarcha, solo para escupirla… y hacerse notar de alguna manera, aunque sea disfrazada; pero dicen que hay quienes necesitan robar unas letras y esconder otras, para escribir una historia de vida… para no ahogarse en su olvido y en el de otros. Pues bien, de ladrón y fugitivo… ya puede cobrar el título. La ironía se mece sobre las palabras… parece que tanto se dice de ambos. Él, quien debe, quiere pagar cobrando, y grita mi nombre rayado sin timidez. Tantos pies que incluso besa, llevan bocas que muerden su ropaje… y yo que puedo gritar mil ecos que ensordan, que silbarán otros mil con su apellido, soy quien menos saliva ha gastado, pues ya no hay sabor en su nombre. Y a pesar de todo, si me duele… no solo me provoca lástima y agrura, también me duele. Duele la idea de un libro plagiado, de un recuerdo salado… de una muerte sin vida; de una memoria tibia que evita que el hielo la queme, con el calor de una semilla de polen, que aunque dejando el tallo podrido, regaló al viento las flores. Sin embargo, no es eterna la llama de un corazón paciente, cuando hay llagas que hielan y se va vaciando el cuarto; sigue babeando granizo, sigue raspando mi dulce… y ya solo queda lo externo, amargo se ha puesto el postre. No vaya ser que de tanta baba, se llegue a quedar sin lustre…

Incongruencias pendientes…

2009-04-10T10:53:00.000-07:00

Ya difunde el aroma, ya posa la pareja de porcelanas… pronto entibia la cafeína. Hoy recibo dos visitas.
Me siguen llamando, no sé qué les pasa. Tal vez sino no les pagan, pero creo que debo hacerle la observación al de recursos humanos… hace tiempo no conversamos sobre eso. Las voces en la sopa a veces vienen muy saladas, otras veces no me saben a nada; otras solo me dejan sorda por el resto del día. El otro día me encontré un molusco sin concha, todo quemado el pobre… creo que mis oídos le hicieron sombra un rato… al menos eso espero. Por eso sigo puliendo la mía, es un poco cansado… y para que luego venga un solsticio, y de un espumazo me la arrebate; estoy pensando en comenzar a tejerla con cadenas de serafina congelada… vamos a ver cuánto aguanta la mano.
Sigo cantando silencios y callando ritmos africanos… algunas miradas me reclaman, pero creo que solo piensan en el virus, entonces me limito a estornudar por ratos. Las celdas pican en la garganta, pero duele más en los cuartos intangibles, descubrí que dormir ayuda. Otras dos docenas de sobrevivencia, otras dos de vestir lo humano.
No sé si es el calor, que en definitiva se ha burlado de los eruditos –bien por él- ó que el año va muy rápido, y desde que lo parimos no ha bajado el ritmo con las lunas, como de costumbre… pero lo que es cierto es que las pisadas sociales andan muy dispersas, y el sudor va dejando un rastro sugestivamente desordenado. Estos días soleados me tienen un tanto paradójica, solo espero no descarapelarme. Las pasarelas andan en busca de la moda, que se fue de vacaciones con la seguridad, dicen que la ha raptado. No sé si algo le deba hacer cosquillas a mi conciencia, porque ni siquiera se me dificulta sonreír, pero por mí que eche raíces allá, y mande trozos de su compañera por lapsos, tan solo para informar que aún sigue viva… pues no creo que tampoco sea conveniente asesinarla del todo. Quizás todo es culpa del clima… que siempre querrá jugar de tiempo… si pudiera le regalaría el tablero.
Tantos números me tienen casi calculada, y entre tanta matemática ando media daltónica. Sigo sin poder con la ciencia, pero sigo sin perder también; entonces todo tranquilo. Tal vez esté tan equivocada, que esfumaré lo correcto… pero seguiré en lo correcto al ser incapaz de saberlo. Deliciosa ignorancia, bendita sabiduría… seguimos respirando lo compartido de este mundo de siameses. Es curioso ver como raspan con tanto arrebato la estupidez, no entiendo por qué no la dejan tranquilita, se les va terminar metiendo algo después del hoyo… y ahí ya no hay lija que cumpla.
Creo que mis progenitores andan un tanto ocupados estas tardes, a veces hasta rojos se ponen… pero se les sigue cayendo el puente, por mi culpa. Mis colores derriten sus ladrillos preocupados, pero no puedo hacer nada, ya les dije que no voy a cruzar… que mejor hagan el pozo. Pero ni para que gastar las glándulas, ya tengo que haber memorizado la etiqueta… llevo su apellido enredado en el pelo. Posiblemente el día que me toque buscar nombres lo cruzaré y me pondré el sombrero, tal vez sea solo asunto de paralelos frutales, no lo sé. En fin, no son más que incongruencias pendientes… ubicuas. Y bueno o malo… el tiempo nos guindará en la espalda; pende perenne, hasta que se hace polvo el camino.

Pupilas dilatadas...

2009-04-04T00:22:00.000-07:00

Tengo una extraña fascinación con lo que me es ajeno, y aunque quizás todo tenga un poco de mi, y yo un poco de todo… hay ciertas cosas que me son más lejanas, y por alguna razón me gritan acercarme más.  No me canso de sorprenderme, a veces me hace sentir un poco lenta… lo que puede ser solo un simple acontecimiento más de la vida, empapado de nada más que cotidianidad… corriente, frugal… para la persona que me roba el oxígeno a un costado, parece ser algo seductoramente llamativo para mí. Que tiene de sorprendente una piedra en media calle, una flor marchita en un árbol, un bebé jugando con sus dedos, una pareja peleando… otra haciendo el amor? la expresión de la gente en el bus, un mendigo dormido en media acera, una puta bajándose la enagua, un anciano en un parque… viendo a los niños correr? el vuelo de una mariposa, una sonrisa pura, la sensación de una conversación sincera, una cuita en una banca, el canto de un borracho, una tarde mojada, un atardecer gris…?  Tal vez todo, tal vez nada… todo depende de los ojos con que se mire… los míos definitivamente se abrieron para asombrarse…. Pero a veces, TODO me parece tan sobrio, tan aburrido, tan sin gracia, tan… feo; todo tan molesto, todo me molesta… por dicha pasa bastante poco. Y sin embargo, prefiero lo incómodo que lo indefenso. No see, a veces es mejor cuando el día duele, que cuando simplemente no lo sientes… comienzas a preguntarte si realmente estas viva. Por eso no me cuesta pensar que la indiferencia es en definitiva, el mejor veneno… a veces prefiero ser odiada, que no ser. Y cuando quiero realmente sacar a alguien de mi existencia… me cuido de no odiarlo, probablemente no lo merece, sería un exceso de condescendencia.  En ocasiones lo que más asombro me causa, es eso que me choca, y pues si… tiene bastante lógica; y probablemente me vea bastante, bastante estúpida cada vez que me sorprende algo, en especial si es alguna actuación de otra cabeza con pies y consciencia, que me colisiona; pues con frecuencia escucho cosas como… “..de qué se sorprende, si esa es la realidad del mundo…??”…. y probablemente tengan razón,  mi asombro no es más que ingenuidad… pero, qué agradable ser tan ingenuo, que bien se siente querer besar otra realidad, pisar otro mundo. Y con esto no estoy aludiendo a que vivo en el perfecto mundo rosa que quizás viví alguna vez inmersa en una realidad fabricada por Disney, en absoluto… mi realidad es a veces tan sucia, que prefiero pensar que estoy ciega, que me guía un control… y por supuesto, nada más fácil que trazarnos excusas en la frente, a aceptar que damos asco. Pero a pesar de esas manchas desagradables que me nublan el paso por secciones… me queda la satisfacción de aún estar conforme con el aire que inunda mi mundo, al menos aún me provoca inhalar. En la mayoría de las ocasiones, mi asombro no es notado por nadie más que mi cabeza, me maravillo en silencio… y tal vez me ayude en algún grado evitar proporcionar una imagen de imbécil, que sé es bastante común, en especial para la gente que disfruta considerablemente publicando su “superioridad intelectual”… pero creo que irónicamente de alguna forma disfruto cuando la gente me pasa por idiota… y lo ves en su cara, y lo único que haces es regalarles una mirada aún más confusa para que saboreen tu “frustración ante este mundo tan complejo”…. y hasta te ponen esa cínica cara de lástima, a veces con todo y el sarcasmo sonriendo incluido; de hecho quizás sea más cínica yo al disfrutarlo.  Porque como dicen, “El mayor placer de un hombre inteligente, es aparentar ser idiota delante de un idiota, que aparenta ser inteligente”. Y me seguiré sorprendiendo por el resto de mis días, de todo lo que me sea llamativo, de lo lindo, de lo raro, de lo feo, de lo estúpido… de los idiotas. Y el día en que esta idiota deje de sorprenderse… habrá sido ella la sorpresa, y tendrá al frente la respuesta de algún rostro sorprendido, tal vez otro idiota, sin ser capaz de poder responderle; y otro mundo habrá colapsado…

Una bolsita secreta…

2009-04-04T00:00:00.000-07:00

La niña siempre quiso ser veterinaria, estaba segura que iba serlo. Se pasaba horas inmersa en aquella dimensión… rescatando todo tipo de animales y bichos, por más raros o feos que fueran, para ella, veteranos de la belleza, anonimatos fascinantes... ahora no soporta las arañas. Gastaba tardes de saliva, y luz blanca los fines de semana... los gastaba, conversando con su eterna escucha, su atención, su quietud, su instinto… ahora el tiempo le moja el cerebro. Pasaba recolectando cuanto artefacto extraño encontrara, en especial si servía como utensilio de supervivencia en sus peligrosas expediciones en las selvas vírgenes del valle del sol; jugaba todo el día con ellos, y en la noche los llegaba a guardar en su preciada caja de Pandora… cuidadosamente escondida detrás de la casita de espuma... seca, alejada y segura; y además protegida por un par de matas despeinadas que colocaba encima… ahora la cubre el abandono, la pregunta. Le gustaban mucho los vestidos, los overoles y los abrigos con muchas bolsas, en especial las “secretas” que estaban por dentro, y nadie más que ella, conocía de su presencia… especiales para sus múltiples artefactos insólitos, descubiertos a diario, en su nómada existencia, pero sobre todo para cargar a esas pobres criaturas indefensas, esconderlas de sus hambrientos depredadores… hacerlas caracol; y permitirles dormir pacíficamente en la tibieza de sus telas. Hoy la niña camina desnuda… sin overol, sin bolsas, sin huésped… la cubren rasgas de tela arrebatada, en busca de una bolsita secreta que la cargue, que la esconda de los dientes, de la violenta contemplación de la fiera.

"Papi"

2009-03-29T23:59:00.000-07:00

Lazos que penetran…
Hoy resuena el eco de mi sangre… si la sabiduría existe, hoy le he visto la garganta. A veces quisiera ser él, a veces solo quisiera no ser yo. A veces soy lo mejor. Pronto se relajará la hierba, me dejará… lo presiento, sí. Le demostraré que tienen pies… sus palabras; que sí, que hay más que conjugación. Que no se pudre el pecho, ni todo lo demás… que no me comerán, sin haber sido más que desecho. Que soy, que seré, más que un recuerdo de futuro; más, que la estrella que cumplió su función. La gravedad no pondrá sus dedos en mi bujía, no habrán cenizas frías cerca… ya las helará el pueblo si quiere, ya las atraparán del viento, tal vez de alguna corriente. La balanza no me hundirá, no la bañará el señor de las agujas del redondel… no la vestirá su sedimento. Lo cantaré en vivo, y si se quiere a capela… para mí, para él, y para Ese.. para los dos. Y para los que quieran. Y ni la sirena será digna de reposar en mi metáfora, cada página la entregarán al susurro, unos labios vírgenes… Será la melodía más hermosa.

Agradezco muchas cosas, en definitiva una de ellas es el privilegio de poder pronunciarlo con sentido…

Y es que hay voces, hay voces…
Curioso personaje.

Sin escala...

2009-03-29T23:49:00.000-07:00

Ya perdiste las acciones

de la belleza de mi espejo….

Ya no timbras en mi noche…

Ya no opacas al sol…

Ya no te dejo…

Ya no me pierdes…

Ya el cuarto no huele a tu sombra…

Ya no duerme en mi almohada tu sabor…

Ya solo queda la cruz que dejaste en mi alfombra…

Ya, toma mi mapa…

adorna el basurero.

A la sombra de un madero...

2009-03-18T22:44:00.000-07:00

Caen las hojas al blanco vapor
Nos arrastran…
Sostenidos por la piel
…Parece que es amor.

Se agita el compás
Se detiene el tiempo
Soledad compartida
Que entumece lo externo

Un mirar equivocado
A un celaje de locos
Un paso en falso
Tropezamos…
Nos atajó la lujuria,
Nos arrebataron los ojos…

Gastamos las horas
En artes oscuras
El sol nos calienta
Y la luna nos tienta
…Tan solo un par de figuras.

Sumergidos nos ven pasar
Visión de piedra caliza
Al subir a su péndola
De lejos los vemos llorar.

Florecen las raíces
Enredadas al mar
Ya acarician los remos
La corriente más incierta…

A dónde iremos a dar?
El signo se quedó atrás
Ha perdido su maleta…

Te siento en el horario
Que sin piedad me rasga
Tu beso está cerca
La impaciencia lo dilata

Llega la posesión
Se desprende mi designio
Busca refugio en tu latido
El alivio de tu dominio…

Tu canto bebe mi llanto
Mi aliento recorre tus paredes
Placeres masoquistas…
La carne con que me agredes.

La rama me besa la frente
Mientras te eriza la espalda
Rueda la inconsciencia…
Ahora el peso del céfiro
Me empuja hacia tu vientre.

Años encima nos miran
La delicia de nuestro desorden
Mientras brotan silenciosos
Lamentos de ámbar que aspiran
Con gotas de savia perennes…
Dejamos el rastro rojo
Bajo la sombra de anillos verdes.

Ruido en el callejón...

2009-03-17T00:30:00.000-07:00

Hola,

dice el adiós.

Chao,

responde el mañana.

Vamos,

silba el eco…

del pasado que calla.

Sí,

Murmura el ahora.

No,

grita una religión.

No sé,

medita la consciencia.

Recuerda,

susurra la experiencia.

Silencio,

No oye la razón.

Grita, calla…

Se rompe el vacío.

Se quiebra...

El cristal en los huesos.

Siente,

la música no vuela

si no escucha la caricia…

El corazón que levita

sobre la huella de barro.

Eva en el viñedo...

2009-03-16T20:14:00.000-07:00

Hoy quiero correr en contra del viento,

sólo para sentir la piel.

Abrir la cortina,

resbalar en sus brazos…

el astro que empapa mi cuerpo

junto a los tactos de miel.

Hoy le he ganado al aire,

hoy no me toca, hoy lo respiro…

hoy no pesa, no escapa.

Hoy suspiro.

Hoy voy a morir en un sueño

y despertar en el mismo lugar,
desconocido… recordaré

lo que ayer pude olvidar.

Hoy no me visto de hombre,

hoy… soy mujer.

Hoy nuestro reloj lunar

no se tiene que esconder.

Hoy el silencio no tejemos

por la estupidez de un hormiguero,

ellas gritaron ayer…

el eco que hoy cantaremos.

Hoy mi corazón llama

un palpitar sincero…

Que no envenene mis venas

con la sangre de su condena.

Hoy no me empuja el tiempo.

El órgano aún gatea,
a los pulmones vida les sobra…

Puedo convivir en la espera,

mientras el corazón gotea.

Empaparé al sediento

que me sepa filtrar,

sin llegar muy adentro…

No beberán del pozo,

aún no tiene centro…

Pero de sed no morirán,

tan simple…

como caminar lento.

Hoy la noche será mi aliada

Hoy me alumbrará un caballero

Derrocharán nuestras manos ciegas

un nudo de humedad y besos…

en un bosque de sabanas sueltas,

en diamantes negros nos perdemos…

oscuridad que droga y cobija,

que esconde la tentación de dos cuerpos.

Motel de nacimientos...

2009-03-04T21:57:00.000-08:00

La vida es una puta

La puta más cara…
Te cobra hasta el silencio,
los vicios, y los regalos ficticios…
Pero el día que pagues la deuda
te despedirás sin reproche…
Cerrando la puerta,
sonreirás…
al recordar aquella noche.